&esp;&esp;你的w”

&esp;&esp;典型她的风格，通篇都是那些香喷喷软乎乎的东西，可视线扫到最后那几段的时候，男人眉头还是肉眼可见地皱了一下。

&esp;&esp;他知道她胆小，怕黑，怕一个人待在空荡荡的房子里。在巴黎时，如果打雷下雨，她会整晚亮着床头灯，蜷在被子里，睁着那双黑眼睛，直到他处理完公文从书房回来，才肯入睡。

&esp;&esp;“胆小鬼。”当时他故意用胡茬去扎她后颈，换来一记毫无威慑力的捶打，可下一秒雷声再次炸响时，那双小手，还是会攥住他的衣领。

&esp;&esp;“总觉得有什么声音”，仅仅是风声和猫？

&esp;&esp;手指无意识收紧，纸张边缘出现了细小的折痕。

&esp;&esp;克莱恩拿起第二封。

&esp;&esp;“今天路过塞纳河，树叶快掉光了，水灰蒙蒙的，看着让人有点…闷。想起三月前的这时候，我们在河边椅子上，你翻开画册，教我认那些坦克的型号，我说它们看起来都像大铁盒子……洛林那边，是不是很冷？

&esp;&esp;没什么特别的事。只是想说，我想你。”

&esp;&esp;“stickig（闷）”。

&esp;&esp;这个词很轻，墨迹却比周围更重，他了解她，她不是那种会轻易把“闷”说出口的人，荣军院那回，她心里难受狠了，都只会咬着唇流眼泪。

&esp;&esp;除非，当情绪积累到一定程度的时候。

&esp;&esp;第三封信的边角已经卷曲。

&esp;&esp;“你在上次在信里说洛林开始冷了，要我多穿点。可你才是那个在野外的人。我织的围巾够暖和吗？线是特意选的粗羊毛，巴黎还没真正冷起来，但我已经把厚毛衣找出来了。

&esp;&esp;今天听了一个奇怪的电话，接起来却不说话，可能是打错了吧，后来想想，觉得自己好笑，怎么那么疑神疑鬼。

&esp;&esp;你上次信里说肩膀旧伤有点疼，我新配了些药膏，随信寄了一些。记得让医护兵帮你换，或者自己小心涂，别又糊得到处都是。

&esp;&esp;好好照顾自己，为了我。”

&esp;&esp;“奇怪的电话…”读到这，某种源于军人本能的警惕，让那双湖蓝色眼睛骤然黯了几分。

&esp;&esp;一个无声的电话，打给一个独居的，帝国军官的爱人——可能是打错，可能是恶作剧，但也可能是，别的什么。

&esp;&esp;他清楚那座城市表面下的暗流，情报活动，绑架、勒索，威胁，各种灰色交易在阴影里滋生。而她的身份，足够让暗处的人多看几眼。

&esp;&esp;可她身边，现在没有他。

&esp;&esp;男人眉头拧得更紧了，他再拿起一封。抽出信纸时，一片干枯的玫瑰花瓣飘落。

&esp;&esp;“今天回官邸，在衣帽间里发现华沙时你送给我的那条蓝宝石项链。时间过得真快。

&esp;&esp;那时在想，如果战争明天就结束，我们第一件事要做什么，我想去南法晒太阳，你说过那里海岸线很美。可是，你会不会不习惯平静的生活？我还能不能做一个医生？

&esp;&esp;做梦总是容易的，对吧？”

&esp;&esp;信至此处，笔触依然温柔，裹着回忆的甜。但最后那句，却像一声几不可闻的叹息，悄悄落在纸面上。

&esp;&esp;她在用幻想来对抗现实。

&esp;&esp;第四封信的封口有些松散。

&esp;&esp;“今天配药时不小心打碎了一个小玻璃瓶，划伤了手指。不严重，已经包好了。但看着那一地碎片，突然有点难过。

&esp;&esp;晚上看到一只流浪猫，瘦骨嶙峋的，对着我叫。我把晚餐剩下的面包掰给它，它吃得很急。巴黎的猫也过得这么不容易。

&esp;&esp;没什么，只是累了。春天快点来就好了。

&esp;&esp;你要平安。”

&esp;&esp;不再是“有点闷”，这次直白写了“难过”。她向来心细，他从没见过她打碎过东西，打碎玻璃瓶，是太疲惫失了手，还是心神不宁？

&esp;&esp;克莱恩的呼吸变沉了，周遭裹着硝烟味的空气也倏然变得滞重。

&esp;&esp;第五封的纸张很薄，薄得几乎透光。

&esp;&esp;“十天没有你的消息了。我知道前线通信不畅，但还是忍不住担心。”

&esp;&esp;这句话被她反复划掉又重写，最后像个认命又委屈的孩子般留在纸上，金发男人的喉结狠狠滚